Chi sono
Bottoni
Buon compleanno Mamma.
Non so dove sei
ora, ma sempre scorgo
il tuo fulgore.
Vomita Carlo, vomita
tutto il dolore che hai,
goccia nell'oceano:
tua Madre è con te,
sempre
-un veliero che solca pensieri
verso la notte
che attrae e spaventa.
Sei solo Carlo:
vomita, che aspetti?
nel tuo mondo nascosto,
il tuo vuoto, la tua rabbia
schiumante
per ciò che ti circonda...
Sporcizia, odio, falsità,
mentre il veliero di purezza
fende il tuo petto
e una lacrima Swarovski
scende in silenzio,
trema, si tuffa...
dallo zigomo ossuto
al candido lenzuolo
che tu, Madre,
stendesti al tramonto.
Carlo Bramanti
*
sempre i soliti discorsi questo vuoto che sbrana l'anima vorrei morire vorrei morire senza sofferenza dormire e allontanarmi da tutto da questa merda che ho attorno e dentro
*
quante estati ho passato da solo, a cercare vanamente qualcosa che mi illuminasse la vita, oltre te ?
quante volte ho urlato e tu sei accorsa in mio aiuto ?
quante volte ho disegnato e strappato il disegno, ho scritto e accartocciato poesie sciocche quanto me e la vita ?
e quante il tuo sguardo mi ha placato e carezzato il cuore, che ora sanguina ?
una carezza, Mamma: ti prego, da lassù, guarda solo il bene che ti voglio e ti vorrò per il resto dei miei giorni.
Carlo
Per te, Mamma.
Per te, Mamma.
Ho freddo,
male al cuore.
Mi rannicchio in silenzio
nella vasca troppo piccola,
mentre riecheggiano
voci lontane,
di mia madre
e di bimbi cresciuti:
il pomello dell'acqua calda
è lo specchio,
dove scivola
un rivo di disperazione.
Carlo Bramanti
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